Relojes rotos.

Son las cuatro, es de noche.

Y yo despierto, huyendo de los sueños.

Son las siete, sigo cuerdo.

Me levanto a por melancolía sin azúcar.

Son las nueve, no hay nubes.

Y a pesar de todo, huele a día gris.

Son las once, salgo fuera.

El aire sucio invade mis pulmones.

Son las una, veo visiones.

Y persigo a una chica rubia. No eres tú.

Son las tres, tengo hambre.

Es inútil, sólo tus besos me sacian.

Son las cinco, cierro los ojos.

Vuelvo a abrirlos. Creo escuchar tu risa.

Son las siete, hace viento.

Hace tiempo que no vuelo.

Son las nueve, tengo frío.

Y Bob Dylan me canta al oído.

Son las once, tengo miedo.

La cama está fría en el lado derecho.

Son las una, pasa el tiempo.

Y yo soy náufrago, anclado en los recuerdos.

Son las tres, la Luna me mira.

Le he mentido. Le he dicho que ya no te quiero.